As flores tem que aguentar o inverno.
Na primavera é tudo amarelo,
vermelho e azul.
No inverno, a rosa é cinza!

Não as plante razas.
Corte suas mãos,
suje suas unhas
respire terra.

O verão pode até ser esperança
e o outono confusão.
Mas o inverno é que é o inferno.
Aquela que queima, silenciosa.

E o jardineiro você manda viajar.
As flores são você.
Um terreno livre,
e um coração fértil.

E depois que a Terra rodar,
tenha sempre em mãos água
e uns bons sentimentos
porque a primavera voltará.