S.O.S.

Dessa vez sentei de fora,
ali na varanda mesmo.
Uma sombra veio também,
e comprimentou-me fitando os olhos.

Compartilhamos o silêncio
mas discutimos sobre tudo.
É poema sem rima,
é música sem emoção.

Sonhar o sonho
está parecendo festa popular.
E das lágrimas, nossas,
seguem os perenes.

Lembrávamos da corte.
Dos tempos de riso,
falsos. E do suicídio,
uma arte, que é preciso.

Aos passos adiante,
só a sombra, fiel.
E ao futuro que não existe,
espero o convite do céu.